E estava tão-somente de passagem/
No seu voo silente, errante e raso/
Vagando por cidades desconhecidas,/
Um passageiro desconhecido/
Nas ruas estreitas, desertas e frias/
Nos becos escuros, solitários e úmidos/
De uma cidade universal e sem fronteiras/
Sem nome, sem cores, sem transeuntes/
Sem casas, sem árvores, sem números/
Sem automóveis, sem guardas de trânsito, sem referências/
Sem um lugar seguro para pousar./
Às vezes, os passos eram lentos e indecisos/
Outras, o coração era amargo e cruel/
Um órgão irresoluto e mecânico/
Cujos olhos transbordavam um rio indiferente/
À força de suas correntezas/
Que corriam sem qualquer direção e sentido./
Não era o peso da carga que o tornava ausente/
Distante de outros passageiros e de si mesmo,/
Ou a imperícia na condução da nau/
Que o deixava estático à margem do rio,/
Pairando no ar rarefeito,/
Era a indisposição das “coisas”/
A forma sem vida como se manifestavam/
A indiferença do ser abiótico/
A hesitação na ação desperdiçada/
O vazio existencial imperando sem lógica/
A falta de amor pela essência/
E de essência no amar./
E ele passa no seu silencio fecundo/
A produzir o que ninguém quer aceitar/
Na sua pressa de não chegar/
Porque está em tudo e todo lugar/
No seu desejo errante de ficar/
Onde poucos o deixam entrar.
By Borges
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