"THE LIFE - II"

O primeiro grito é como quem tem a voz perdida/ Nunca mais encontrará meios e nem formas de voltar atrás/ Partiu levando aberta na alma uma sagrada ferida/ Em busca de um porto silêncio que não se refaz/ E não será apenas uma singela saudade do lar/ Mas algo como tudo aquilo que não chegou a amar./ O primeiro passo é como a eterna despedida/ Transpondo os pés incautos o portal incerto e inseguro/ Como se tateasse a ermo no ambiente escuro/ Na busca constante da luta que tem sido a vida/ Às vezes, indiferente a tudo o que é substancial/ E transformas o que tem essência em coisa banal./ O primeiro abraço é o calor de mil fogueiras/ Depois as chamas cederão à força do tempo/ E um dia o espírito solitário buscará mil maneiras/ De fazer com que volte a sentir as carícias do vento/ Mas já foi deixado de lado o ritmo coerente do coração/ E segue adormecida a esperança nos braços da razão./ O primeiro beijo, então, é como um princípio de dor/ Quando trocas a liberdade pelo calor das bocas/ Não serás mais tu mesmo, mas um espectro sem cor/ Não verás mais a vida, só uma confusão de coisas loucas/ Ao fim do dia entenderás que todas têm o mesmo dissabor/ E as coisas que eram muitas, passarão a ser poucas./ E eis que o primeiro amor é como o doce vinho/ Que vai tomando conta sem que note a percepção/ Pouco a pouco, suave, firme e devagarinho/ Sem que o corpo esboce qualquer força de reação/ E a alma é como um pássaro longe do ninho/ Num singelo e insólito voo de hibernação./

“DE OLHOS ABERTOS”

E eu tão pequeno e pobre/ Quase me perdi no trajeto/ Cortei caminho, me desviei do teu olhar/ Tomei um atalho, fugi do teu sorriso/ Indiferente, fiz pouco caso da tua voz/ Dolorido foi-me chegar à tua morada/ Mas, algum tempo atrás, aqui estive eu/ As asas sangrando/ Os pés doloridos/ A cabeça confusa/ O espírito inerte/ O coração alquebrado/ E a alma em trapos.../ Por noites e dias o voo turbulento e sem rumo,/ A vida era então pálidos reflexos distorcidos/ O terreno árido e irregular era uma imensidão crescente,/ E tudo parecia ser a mesma coisa, mas nada era igual/ A canção dissonante se desfigurando/ Poeira e concreto se dissolvendo à brisa/ E não vi nenhum horizonte metafísico./ Um dia você me convida a um voo incerto/ A um mergulho audacioso, um salto no escuro/ E fomos por caminhos coloridos e ensolarados/ Onde as flores brotavam espontaneamente na terra molhada/ A beleza germinava ao relento/ O sol despertando todas as manhãs – e noites/ E simplesmente me pedistes para abrir os olhos, apreciar o voo/ E voar contigo o mesmo sonho.

"MOMENTOS"

E hoje, passados alguns dias, quando vejo a fotografia, sinto o efeito inebriante da melancolia e aquela agradável sensação estranha de que logo ali, na areia da praia, entre as duas árvores, sentados na areia, num tempo não muito distante, havia um casal muito feliz contemplando o vento marulhando a água, o voo das gaivotas e o vai-e-vem das ondas. Ela, apreensiva com a iminente despedida e lamentando-se da cruel vertiginosidade do tempo, perguntava a ele sem tirar os olhos do mar: "Quando nos veremos novamente?" Ele, com o coração apreensivo e a alma oprimida, nunca as palavras tinham lhe pesado tanto na boca e destilado um gosto amargo como na ocasião, mas, ainda com o costumeiro hábito de brincar com as palavras, limitou-se a dizer sem desviar os olhos das ondas: "Quem sabe? E o que isso importa, agora? Ainda estamos aqui, você e eu, por enquanto isso deve bastar... Afinal, a magia da vida consiste no mistério cotidiano... e caberá a nós desvendar o segredo quando for solicitado, e ainda não é a hora... Quando for chegada a hora encontraremos um jeito, e tudo se resolverá." A fotografia retrata os minutos que se seguiram apos o diálogo, e foi tirada de dentro do veículo e não revela a emoção (não a que o casal compartilhou), porque só o coração registrou tal sentimentalidades. Algumas pessoas vão olhá-la, a fotografia, e não vão perceber, mas lá na areia da praia há um casal de namorados apaixonados lamentando a hora da despedida, eles comungam um silêncio místico que os envolve numa cumplicidade, e sabem que é chegada a hora da despedida, mas igualmente chegara a hora da volta é isso vale a espera e mantém os corações aquecidos apesar da distância.

"ESSÊNCIA DE MULHER"

Com que poderia a minha ignorância traduzir/ A força e a singularidade dos teus predicados/ Se não há palavras com as quais se possa falar/ Sem incorrer no grave erro de infligir/ À essência do substantivo, traços não imaginados/ Ou a inspiração que nem mesmo o poeta sabe cantar./ E o que mais a estupidez saberia dizer da tua leveza/ Quando transcende à tona da tua pele lívida/ Toda a divindade - essa magia que não sei dizer/ E esvai-se dos meus parcos adjetivos, a real beleza/ Que no silêncio do leito repousa vívida/ Como o mais belo sinônimo do “divino ser”./ Como descrever a tua simétrica perfeição/ As delicadas curvas do teu corpo na harmoniosa companhia/ Dos teus gestos e trejeitos na composição da história/ Cavalgando o mais sóbrio mistério da criação/ Onde o mais sutil dos teus sorrisos convida à alegria/ E restitui ao derrotado guerreiro toda a glória./ Em êxtase, o espírito limita-se a contemplar/ O jogo de inspiração que te deu esse corpo de mulher/ Sacrário santo de toda profusão de sentimentos./ À luz dos teus olhos revela-se a profundeza do mar/ O hálito da tua boca traz à vida o ser que de fato “é”/ E que nunca teve morada noutros pensamentos./ Teus seios são moradas celestiais/ Onde o insólito viajante curva a cabeça em descanso/ Na busca pela força espontaneamente perdida/ É um pomar de infinitas delícias outonais/ É a pacífica enseada que acolhe o remanso/ É unguento eficaz que cura a ferida./

“QUANDO VOCÊ CHEGOU”

Na primeira vez você foi chegando devagarinho/ Aos poucos foi entrando e se acomodando/ Naquele dia repartiu comigo só as suas alegrias/ Num gesto solícito de amor, amizade e carinho/ E percebi que aos poucos o meu coração ia se apegando/ - Ele com suas loucuras e manias./ Depois, na segunda vez, nossos espíritos já se conheciam/ O meu sabia da tua alegria, e o teu, da minha tristeza./ Você trouxe um presente que meus olhos não concebiam:/ Um exemplar de rara importância e singular beleza/ Que em questão de horas eu devorei num só afã/ Era “As cartas de amor entre Mary Haskell e Kahlil Gibran.”/ Na vez terceira, notei que havia algo mais que um olhar,/ Um sorriso; um gesto puro, honesto e solidário/ Você me pareceu mais à vontade do que dantes./ E não houve como o meu espírito pudesse ocultar/ Que 'inda há pouco se encontrava triste e solitário/ Sabia que o que importava era o “agora” e não o antes./ E assim sucederam-se as horas e depois os dias/ O tempo e o espaço tornaram-se pouco para a emoção/ E cada vez mais constante foi se tornando a tua presença./ Superando de longe as minhas otimistas fantasias/ Você foi lentamente invadindo meu coração/ E não foi com medo que vi o amor tornar-se a nossa sentença./ Agora me pego pensando como deve ser a tua lida/ Qual o teu segredo mais profano, e qual a tua luz./ E coisas do tipo sobre o que você tem sonhado./ E percebo, não tarde, que o que me assombra é a tua partida/ Pois tens sido a mão sagrada que me conduz/ E como diz Wilde: sempre “matamos”o ser amado./

"NÃO..."

Não são teus olhos que me encantam,/Mas a graça que só tu tens no jeito de olhar/Como quem quer desvendar segredos/Perdidos no universo da minha frágil alma,/Segredos que eu mesmo desconheço/Mas que sinto tua luz aos poucos revelar./Não são teus lábios que me fazem hesitar/Segundos antes de consumar o desejo de te beijar,/Mas a forma singular que só tu tens de calar;/A sutileza da graça trêmula que eles têm/Sempre que se movem pra sorrir quando o beijo não vem/-Peculiaridades que ninguém mais tem./ Não são tuas palavras que me fazem compreender,/Mas a forma otimista como vens me contar/Do dom inefável da vida e da/possibilidade do sonho/E as verdades que outrora não me permiti conhecer/Pela insegurança dos meus passos imóveis/E o negro véu ocultando a visão do caminho./Não são teus braços que me envolvem/Dissipando a névoa da dor e a solidão dos dias difíceis, Mas a ternura que só encontro na luz do teu olhar,/Na doçura que brota dos teus lábios ao beijar/E na verdade por trás de tuas/palavras sem intenção,/É neles que me entrego no árduo desejo de te amar./Não é o teu corpo em pelos que me faz delirar,/Mas o que nele há e não posso tocar,/Cada minúsculo detalhe carregado de subjetividade,/O aroma sagrado que te vens não sei de onde,/E a felicidade infinita que você diz que só eu sei despertar/Através da cumplicidade do meu silêncio no ato de amar.

"ESPERANÇA"

“ESPERANÇA”

Interessante como as “pérolas” de sabedoria, os momentos de aguda lucidez e inspiração e a verve intelectual teimam em se manifestar em mesa de bar. E curiosamente parecem atingir o seu momento áureo quando já se consumiu considerável quantidade de álcool – não entendam aqui os mais puritanos e moralistas que trata-se de apologia ao consumo de bebida alcoolica, nada disso. Talvez isso aconteça para contrariar o conceito acadêmico de intelectualidade e ironizar aqueles que legam horas e horas debruçados sobre os volumes de teóricos que se quer conhecem a sua realidade, dirá a sua vida e as complexidades que enfrenta. A vida está lá fora, e o verdadeiro conhecimento está na vida e na forma como você está disposto a vivê-la. Afinal – como foi comentado na mesa nessa mesma noite -, “...nessa vida não há felicidade plena, apenas momentos felizes que justificam outros não tão felizes.”

Bem, para ir direto ao ponto, ontem, após uma aula seguida de uma reunião chatérrima, decidimos – eu e alguns amigos da universidade – ir até a orla e tomar algumas cervejas para espairecer um pouco e jogar conversa fora: o típico programa intelectualizado com discussões excessivamente intelectuais – isso já tá virando rotina. Durante um papo agradável e descontraído sobre literatura, mais precisamente sobre poesia, passando por Drummond, João Cabral, Quintana, Tiago e "os Andrade" - Mário e Oswald -, ouviu-se uma máxima de um colega que se não pelo teor filosófico, ao menos pelo lado poético me pareceu de uma beleza rara.

A máxima referia-se à ESPERANÇA, esse dom que nos faz remar contra a maré e continuar lutando quando muitos já desistiram, que nos faz ter sonhos quando muitos já nem sabem como sonhar, que nos faz caminhar mesmo quando a estrada é íngreme e árdua é a jornada. O curioso é que durante a tal reunião chata alguém havia comentado sobre o fato de alguns acadêmicos estarem desestimulados e pensando em desistir do curso, sendo que outros já tinham jogado a toalha e desistido depois de quatro semestres de luta. A máxima dizia o seguinte:

- A esperança morre cinco minutos depois da gente.

Então reinou um silêncio que, a princípio, suspeitei que viria seguido de uma sonora gargalhada de deboche e escárnio da parte dos demais colegas em virtude do fato de que a pessoa que proferiu tal verdade poética, já tinha consumido uma quantia de álcool considerável, e por isso mesmo a surpresa de tal comentário. Mas, contrariando as minhas expectativas, o silêncio era de pura reflexão. Foi só então que percebi que aquela simples frase dita de forma trôpega e vulgar, havia sido proferida com o sóbrio propósito de justificava aquele momento, a nossa noite.

A lição que ficou é que, se a esperança morre cinco minutos depois da gente, não faz sentido que algumas pessoas queiram que ela se vá primeiro, negando-a quando de fato tais pessoas é que já estão mortas. A esperança morre nos cinco minutos depois que, “mortos”, nos damos conta de que dava para continuar e desistimos sem nem ao menos tentar, é nesse exato momento que as pessoas sofrem, não por lhes faltar a esperança, mas porque no fundo a consciência insiste em lhes mostrar que o sonho ainda poderia estar vivo, mas optamos por assassiná-lo junto com a esperança. Aconteça o que acontecer, devemos continuar em frente, mesmo que os fatos e as circunstâncias digam o contrário. A esperança é, sim, o combustível da vida! E depois que a “vida” se ausentar, ainda teremos mais cinco minutos para continuar na luta, até que a esperança morra de fato com o nosso espírito. Mas restará aos demais a certeza de que travamos o melhor dos combates com a melhor das armas que alguém pode ter, a ESPERANÇA.

“UM AMOR COMO O DE SIMONE E SARTRE”

Não há complexidade em mim, senão a que conservo por essência. Não sou um enigma indecifrável como os tolos, sou de poucos anseios e raras necessidades. Não tenho grandes e irrealizáveis sonhos, tampouco, estranhos desejos. Meu olhar é meu maior mistério vazando-me sempre em lágrimas imperceptíveis sem direção, mas sempre com motivos que às vezes fogem à minha compreensão – é que há determinadas coisas que só atingem um sentido quando não podem ser compreendidas. E assim sigo transbordando em inquietações palpebráticas despercebidas e discretas indecisões retinais orbitais oculares. Vazo também em sorrisos transbordantes e cativantes, palavras nem sempre sinceras, mas sempre minhas. E em legítimos gestos limitados, mas essenciais, onde transpareço-me no toque e escondo-me no espaço que a nossa ignorância momentânea gerou e à razão da tua incompreensão e aceitação. Meu calor nunca me denuncia, mas constantemente revela-te quando vens lentamente no silêncio noturno abraçar-me na busca desesperada de ti mesma. Chego na calma em que germina a tua paz e o equilíbrio do teu dia de horas mornas e indiferentes, mas desapareço logo em seguida no som da voz desajustada por não encontrar razão no teu vazio verbal. Eu também tenho cá os meus dias em que sou um completo mistério ambulante. Mas aturo-me, pois que culpa tem o mundo da minha indefinição que nem eu mesmo encontro sentido?

Às vezes basta-me o pouco que compreenda a necessidade maior que a do organismo biológico e que sejas mais que alimento. Que não enrubesça a face do espelho diante do crivo moral. Não quero a opulência que atrai a hipocrisia rompendo a dignidade alheia e desvirtuando o conceito de dignidade. Sonho com uma tranquilidade inspiradora em que haja a companhia de quem entenda o que eu possa falar antes que eu verbalize a ideia e desmistifique o conceito metafísico revelando o segredo de não ter segredo, que é talvez a maior de todas as dádivas do coração humano. Desejo apenas um passo firme no caminho, uma mão amiga e um ombro solidário, uma companhia tocante na cumplicidade quando o anjo noturno abrir seu manto sagrado sobre mim e a sombra de suas asas desajeitadas tocarem-me o ombro, ferindo-me no meu equilíbrio emocional ao revelar que não posso compartilhar a dádiva da solidão, porque assim o sou e por algum propósito que ainda não me foi revelado por nenhuma divindade.

Sobretudo, o que quero é ter sabedoria para desarticular esse complexo existencial a que muitos se curvam vitimados em seus ideais. Reduzir à poeira e fragmentos a metafísica e complicação desnecessária de uma ideia excessivamente simplista, e por isso mesmo inexata, talvez inexistente, não por conta dos seus elementos, mas por ignorância estetizada e sentimentos dissimulados destituídos de qualquer sensibilidade. As coisas simples são atraentes e belas porque são na essência aquilo que revelam na transparência. E no correr desses frágeis dias mornos em que mergulhei num completo desespero no deserto da alma, desejos são interrompidos porque não suportam a exteriorização de seus motivos, e amores morrem porque exigem razões para que se manifeste de forma institucional e mecanizada. É a mesmice querendo encontrar sentido onde há apenas o caos, e ninguém parecer perceber o terror se aproximando e o vazio crescendo como um novo “mal do século”.

A gente estanca, às vezes, no óbvio, pode até ser natural, mas foi assim que a eterna busca deixou-me em maus lençóis: velhas rotinas sempre acabam desvirtuando novos sonhos; vícios antigos não cedem à força de novos hábitos, no mínimo abrem caminho a sua passagem e permanecem rondando como um velho lobo faminto à espera de saciar a fome secular. E eu que nunca desejei coisas que não coubessem no meu mundo, dentro da pequena caixa em que circula o meu pequeno universo, no pequeno alforje de minhas emoções. Sempre as coisas tidas normais, embora fora do padrão estabelecido por aqueles que controlam as forças exteriores com mão de cedro e coração de barro. Então guardei as lágrimas das noites turbulentas para dias mais nobres e desejos mais latentes, não que os de outrora não fossem de grande dignidade, a verdade é que as batalhas não inspiravam hombridade e os guerreiros ignoravam a verdadeira razão do combate.

Quem dera encontrar, nesses dias turvos, um amor-remédio, não para os males da minha alma doentia, mas para a alma do mundo – uma vez que curando-me, ao mundo restituo a saúde. Um amor como o de Simone e Sartre, Frida Kahlo e Diego Rivera, Yoko e Lennon, onde a intelectualidade parece ser o elemento mais singular nas relações entre as almas evoluídas intelectualmente falando, porque destilam tanta cumplicidade que parece um sonho em que as mentes se casaram antes que os corpos. Será este o caminho? Pois há palavras sagradas que testificam: conhecereis a verdade e a verdade vos libertará; e mais: o ser amado é antes de tudo um ser conhecido... Um amor desses que cura feridas, alimenta o corpo e depois liberta o espírito deixando-o vagar pelas cercanias porque confiou no que semeou em solo fértil. Um amor que fosse simplesmente amor, que me completasse não apenas pelo lado físico, mas que casasse em sentido, em anseios e em harmoniosa alegria de todo o ser. Um amor onde não houvesse a complicação do ter que falar para que o outro entenda, e do ouvir para que o outro faça-se entendido; onde a liberdade maior seria o eterno desejo de nunca partir em busca de aventuras errantes que nada acrescentam ao espírito aventureiro; onde não houvesse que renunciar para que o outro cresça, e que àquele que é amado fosse permitido protagonizar o mesmo papel que é destinado ao que ama, e que ambos pudessem crescer fortes e frondosos para abrigar muitos pássaros. Um amor que me conduzisse a revelar mais de mim mesmo do que do ser amado, mostrando até que ponto posso chegar dentro dos meus propósitos sem que fosse necessário percorrer muitos caminhos tortuosos e ter que sacrificar o coração tantas quantas vezes necessárias no altar da desilusão. Um amor que deixa do lado de fora as complicações de um mundo que não entende de sentimentos, para abraçar a verdade do que é inexprimível e intocáveis pelos ditâmes da razão doentia do que tem se tornado a verdade.

Por que será que lá no fundo, nas sombras das coisas que nos recusamos a deixar para trás, mas que também nunca queremos mexer por medo de transtornos sentimentais e psicológicos, habita a saudade desejosa de sempre querer voltar pra o lugar que o coração aprendeu a chamar de lar? Mas afinal, onde mesmo fica esse tal lugar nesses dias destituídos de esperança, fermentado de esterilidade e escravizado por futilidades?